Si la bronca comiera en mi mesa
Los comensales se suicidarían de tristeza
Enfermo de mi aspecto
Miro fotos y cada vez más me detesto
Me miro y leo mi pasado
Pero cada paso mal dado
Se siente el error del buen pensado
Que oculta sus estados
Y mientras mataba mi ser
Con actos de repulsión al amanecer
Pensaba en lo mucho que no pudo ser
Cresi y me perdí
Pero sin ser gil nunca en nada me metí
Me cerré en todo y menos aprendí
Que de la vida no solo hay que vivir
Hay que saber elegir
Y ser alguien versátil
En aspectos de la muerte mercantil
Y enferme, y morí
Nací, me perdí, y morí
Viví, sin miedo, y perdí
Cresi en familia de amor
Pero en secretos, salados me aleje con fervor.
